„Zwischen Menschen und Katzen“, sinniere ich mit erhobener Stimme, „gibt es eine seltsame Übereinkunft, nach der sie es sind, die sich vor uns fürchten sollten. Nichtsdestotrotz versetzt eine wütende Katze selbst eine außergewöhnlich gelassene Person in Angst und Schrecken. Also …“
„Also was?“, fragt mich meine Psychoanalytikerin.
„Ich glaube“, sage ich, „dass es im Leben viele solche Missverständnisse gibt. Vielleicht habe ich vor Dingen Angst, die eigentlich Angst vor mir haben sollten.“ „Was für Dinge?“, will sie wissen.
„Ich weiß nicht, Dinge im Allgemeinen. Mir fällt gerade nichts ein, aber ich habe das Gefühl, dass zwischen mir und der Welt ein grundlegendes Missverständnis herrscht, von der Art, dass es Katzen dazu bringt, vor den Menschen wegzulaufen und nicht umgekehrt.“
„Ich kann Ihnen nicht folgen.“ „Was ist das zum Beispiel zwischen Ihnen und mir?“
„Sagen Sie es mir.“ „Ich gestehe Ihnen eine fantastische Kompetenz zu.“ „Fantastisch in welchem Sinne?“
„Im Sinne von weit weg von der Realität. Möglicherweise haben Sie mehr Probleme als ich.“ „Möglicherweise“, räumt sie ein. „Dennoch liege ich auf der Couch, und Sie sitzen auf dem Stuhl.“ „Wer oder was hat sie dazu gezwungen, die Couch zu wählen?“
„Dasselbe, was die Katze dazu gezwungen hat, den Platz der Angst zu wählen.“
„Sie meinen, Sie haben den Platz der Angst gewählt?“
„Ja, ich habe schon immer den Platz der Angst gewählt“, sage ich. „Seit Sie ein Kind waren?“ „Ja.“ „Angst wovor?“
„Ich weiß nicht, zum Beispiel die Angst, nicht atmen zu können, die Angst vor dem Schulweg, die Angst vor dem Tod meiner Eltern …“
„Ich habe den Eindruck, dass Sie gerade etwas sehr Wichtiges entdecken.“ „Ja, das tue ich.“
„In dem Fall“, fügt sie mit leiser Ironie hinzu, „haben Sie vielleicht mehr Kompetenz als ich.“
„Vielleicht“, sage ich, und die Sitzung ist beendet.
